« Une pie s’envole, un enfant traverse une rue cartable au dos, l’arbre a perdu une feuille: le poète, toujours, a l’esprit en état d’alerte.

Parce que la poésie ce n’est pas inventer; non, c’est trouver.

Dès lors, dans la Quincaillerie Générale de la littérature actuelle où tout se fabrique à l’esbroufe, nous n’avons plus notre place. Assis seul sur un bord de trottoir, les pieds dans l’eau, le poète joue avec des boîtes d’allumettes vides.

Existe-t-il seulement une urgence de l’inutile, quand seul le pire est permis ? »

Pierre Autin-Grenier