« Ma langue est le lieu où la nuit reflue,

où se prépare un langage allégé, où la pluie

met la douceur de tous les arbres dans le vent,

des îles sous le vent ; ma langue issue

de je ne sais où, de ce lointain palais

que le fracas luxueux des paroles

ne peut plus ramener. Les épilobes

s’enlisent dans le bruit touffu des mots.

Des engoulevents inouïs cherchent dans tes yeux

les grains de la rosée dorée. »

Jacques Izoard