Porte-parole de notre conscience

« Prendre soin des mots, c’est prendre soin du réel qu’ils transportent. L’acte créatif est celui qui soigne notre impuissance à jouir du présent avec suffisance. La joie est un sanctuaire ouvert à chacun mais l’on n’y rencontre qu’un petit nombre de personnes, un cercle restreint de profanes en état de grâce. Mais alors n’est-elle promise seulement à quelques initiés ? Non bien sûr ! Mais elle nécessite un recueillement préalable… La joie simple, la simple joie, navigue dans notre sang jusqu’à la rencontre des faits qui lui offrent d’éclater de rire. Parce que la joie est la résistance universelle à la cruauté de l’existence, elle est le porte-parole de notre conscience. »

Bruno Bourdiol

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Je cherche…

« Je cherche le lieu fidèle, la trame,

Le secret des secrets à senteur d’océan,

Le latin insensé où les ruisseaux foisonnent

La lueur rebelle et la fleur du temps. »

Andrée Chedid

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Connaissance silencieuse

« En chaque être humain il y a un lac immense de connaissance silencieuse dont chacun de nous peut avoir l’intuition. »

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Tout reprendre en silence

« Tout reprendre en silence

Arbre source paupière

Tâtonner comme un aveugle

Dans le vocabulaire. »

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A perte de jours

« Les lourds battants de ta jeunesse s’ouvrent
Un vent à perte de jours circule en toi. »

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Une simple monnaie du ciel

« Je ne m’habituerai jamais aux bornes citadines

Jamais aux murs désolés de la vie

Ah ! donnez-moi le blanc soleil de la parole

Une simple monnaie du ciel dans ma ceinture… »

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Les mots s’envolent

« Je ne sais plus si c’est ma joie

Si c’est ma peine

Si dimanche commence ou finit la semaine…

On parle de l’amour

Et toujours sans savoir

Les mots s’envolent

Il y a des baisers coulés dans les paroles

Des larmes sur la main

Un grand ciel de printemps au fond du lendemain

Un grand soleil

La nuit mon cœur qui bat trop fort

Et me réveille

Les ailes des oiseaux sur la gorge du vent. »

Jean Bouhier

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Domicile

« Le poète a élu domicile sur le dos d’une colline. La terre y exhale un secret dont la lumière est le tombeau ; la graminée et la forêt en recueillent un murmure.


Le poète écoute dans l’air bleu le ruissellement des prodiges sur la terre ; il ausculte une immense poitrine où bourdonnent les graines. La terre est la réponse sans question.


De la colline, le poète ne voit pas la mer. Mais, emporté par l’élan de l’esprit, il glisse ; le sel des images l’entraîne ; il entre dans la clameur des eaux.


Il suffit d’une ombre, d’un souffle de vent. Les grands pins respirent, l’absent s’éveille dans l’abîme. La surface des choses s’illumine et s’obscurcit tour à tour. »

Gaston Puel

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