« Les ailes des nuages étaient bleues, ils aimaient
les montagnes assombries
et chantaient parfois
pendant qu’ils flottaient au-dessus des arbres
bourdonnants.
Veux-tu entendre un conte qui parle de chansons lentes
et d’hommes qui s’en vont dans le vent
pour que personne ne se souvienne d’eux ? »
Agota Kristof
« Notre paresse d’être est profonde, nos endormissements de pensée fréquents. Notre existence est scandée d’éclipses, plus ou moins longues, engrisaillantes. Écrire est une façon, parmi d’autres, d’essayer de se tenir davantage en veille dans l’immense lieu commun des passions, en travail dans le vrombissant lieu commun de la langue ; et ainsi d’accéder, parfois, à un peu d’insoupçonné, d’assister à de minuscules apocalypses. »
Sylvie Germain
« Un matin de neige
seuls les oignons du jardin
marquent le sentier. »
Bashô Matsuo
« Rattachée à toute origine, la solitude a ce pouvoir exceptionnel de rompre le temps, de dégager l’unité première; de faire, en quelque sorte, du multiple indéterminable, l’un innombrable. »
Edmond Jabès
« L’homme grandit avec tout cela qui grandit,
Pedro grandit avec son fleuve,
avec l’arbre qui monte sans parler
voilà pourquoi mes mots grandissent
grandissent :
ils viennent de ce silence avec des racines,
des jours du blé,
de ces germes intransférables,
de l’eau si vaste,
du soleil clôturé sans son consentement,
des chevaux en sueur sous la pluie. »
Pablo Neruda
« La parole est en toi plus que sur d’autres bouches. Si pour elle tu fais silence, aussitôt tu l’entends.
Bois l’eau de ta fontaine. Que l’homme est fou qui s’en vient boire à la flaque en se détournant de la fontaine au cœur de la maison. »
Angélus Silésius
« Jamais dans ce cerveau n’entrera aucun nombre ! dit l’ange, appuyant son doigt sur mon front. Je devins à l’instant le mouton noir des chiffres. En échange il me donna la poésie. La poésie !… La mal-aimée du monde ! Seules les folles poussent le petit portail blanc de la poésie.
Dans l’odeur de poudre à canon de la neige, sur la petite martyre de l’abstrait descendit le premier poème… »
Lydie Dattas
« Assis tranquillement, sans rien faire,
le printemps arrive,
l’herbe pousse, par elle-même. »
Bashô Matsuo
Ecrivanture 