« Les récits de notre vie
c’est quand ils ont été beaucoup redits
qu’ils parlent pour la première fois
ils restent les mêmes puisqu’ils nous recommencent
ils sont un air plus que des paroles
elles semblent se répéter
mais le chant ne s’use pas
il a même plus de force
peu à peu il prend toute la place
plus les récits ont tourné dans les bouches dans les bras
plus ils préparent le lit où nous irons nous aimer
à la fin ils seront si jeunes qu’on pourra ne plus nous voir. »
Henri Meschonnic
« Cette goutte qui tombe c’est le temps qui se réduit à un point.
Le temps, qui est un pâturage ensoleillé où danse la lumière, le temps, qui s’étale comme un champ en plein midi, devient suspendu. Il se réduit à un point. »
Virginia Woolf
« Discerner le murmure des mémoires,
le murmure de l’herbe,
le murmure des gonds,
le murmure des morts.
Il s’agit de devenir silencieux pour que le silence nous livre ses mélodies,
douleur pour que les douleurs se glissent jusqu’à nous,
attente pour que l’attente fasse enfin jouer ses ressorts.
Écrire, c’est savoir dérober des secrets. »
Léon-Paul Fargue
« Nés sur cette terre
Des chants se heurtent
A l’interstellaire. »
Eugène Guillevic
« Au temps où j’écoutais mûrir les mirabelles,
je voyais le soleil caresser tous les fruits,
dorer toutes les rondeurs.
Le vert ruisseau dans sa légère cascade
ébranlait les cloches de l’ancolie.
Un son bleu s’envolait. »
Gaston Bachelard
« Pendant de longues années, on contrôle sa vie. Du moins on le croit. Et puis vient le temps où on perd soudain tout contrôle. Sous la pression de puissances, en nous, dont on n’avait pas conscience. Et dont l’éruption ravage tout sur son passage. On est emporté, perdu, comme disloqué. Accepter aussi cela. Qui peut nous détruire ou nous fertiliser. »
Georges Haldas
« Il y a tant d’aurores qui n’ont pas encore luit. »
Friedrich Nietzsche
« J’écris pour le salut. Il me semble que par la poésie et contre la culture, on parvient à protéger en soi et de soi la parcelle intacte, celle – émotion ou pensée – dont seule la langue est comptable : puisque notre langue est capable, plus légère et plus innocente que nous, de conserver par devers elle un peu de ce que nous ne savions pas contenir, une blessure plus profonde que l’amour-propre, une rose prise et restée odorante aux replis de nos fatigues, un peu de lumière venue de l’origine et gardée par la terrible enfance. »
Salah Stétié
Ecrivanture 