« Notre paresse d’être est profonde, nos endormissements de pensée fréquents. Notre existence est scandée d’éclipses, plus ou moins longues, engrisaillantes. Écrire est une façon, parmi d’autres, d’essayer de se tenir davantage en veille dans l’immense lieu commun des passions, en travail dans le vrombissant lieu commun de la langue ; et ainsi d’accéder, parfois, à un peu d’insoupçonné, d’assister à de minuscules apocalypses. »
Sylvie Germain
« Un matin de neige
seuls les oignons du jardin
marquent le sentier. »
Bashô Matsuo
« Rattachée à toute origine, la solitude a ce pouvoir exceptionnel de rompre le temps, de dégager l’unité première; de faire, en quelque sorte, du multiple indéterminable, l’un innombrable. »
Edmond Jabès
« L’homme grandit avec tout cela qui grandit,
Pedro grandit avec son fleuve,
avec l’arbre qui monte sans parler
voilà pourquoi mes mots grandissent
grandissent :
ils viennent de ce silence avec des racines,
des jours du blé,
de ces germes intransférables,
de l’eau si vaste,
du soleil clôturé sans son consentement,
des chevaux en sueur sous la pluie. »
Pablo Neruda
« La parole est en toi plus que sur d’autres bouches. Si pour elle tu fais silence, aussitôt tu l’entends.
Bois l’eau de ta fontaine. Que l’homme est fou qui s’en vient boire à la flaque en se détournant de la fontaine au cœur de la maison. »
Angélus Silésius
« Jamais dans ce cerveau n’entrera aucun nombre ! dit l’ange, appuyant son doigt sur mon front. Je devins à l’instant le mouton noir des chiffres. En échange il me donna la poésie. La poésie !… La mal-aimée du monde ! Seules les folles poussent le petit portail blanc de la poésie.
Dans l’odeur de poudre à canon de la neige, sur la petite martyre de l’abstrait descendit le premier poème… »
Lydie Dattas
« Assis tranquillement, sans rien faire,
le printemps arrive,
l’herbe pousse, par elle-même. »
Bashô Matsuo
« Loué sois-tu silence qui entoure la pensée
Le mot ne vient qu’après. Mais entre lui et la pensée
Qu’il exprime, il y a cette bande suave de silence
Comme un jardin entre la maison et la haie-vive.
C’est ainsi que le nageur avant de plonger dans l’eau
Emplit ses poumons et retient son souffle
C’est ainsi que l’idée – qui était temps – devient parole – qui est espace
C’est ainsi qu’entre poème et vers se situe le blanc.
Et peut-être qu’autour de la vie même il y a ce silence
Qui la sépare et l’unit à la mort : cette bouche d’air
Entre le corps et le vêtement. Car si la vie
Est la pensée, la mort est le contour qui l’exprime.
Mais si l’oreille entend le mot sans rien savoir
De la muette musique enfermée en ses murs
De la mort chacun sait le glorieux silence
Sans deviner la forme où celui-ci est clos. »
Ilarie Voronca
Ecrivanture 