Ecrivanture

« Je ne m’habituerai jamais aux bornes citadines

Jamais aux murs désolés de la vie

Ah ! donnez-moi le blanc soleil de la parole

Une simple monnaie du ciel dans ma ceinture… »

Hélène Cadou

« Je ne sais plus si c’est ma joie

Si c’est ma peine

Si dimanche commence ou finit la semaine…

On parle de l’amour

Et toujours sans savoir

Les mots s’envolent

Il y a des baisers coulés dans les paroles

Des larmes sur la main

Un grand ciel de printemps au fond du lendemain

Un grand soleil

La nuit mon cœur qui bat trop fort

Et me réveille

Les ailes des oiseaux sur la gorge du vent. »

Jean Bouhier

« Le poète a élu domicile sur le dos d’une colline. La terre y exhale un secret dont la lumière est le tombeau ; la graminée et la forêt en recueillent un murmure.

Le poète écoute dans l’air bleu le ruissellement des prodiges sur la terre ; il ausculte une immense poitrine où bourdonnent les graines. La terre est la réponse sans question.

De la colline, le poète ne voit pas la mer. Mais, emporté par l’élan de l’esprit, il glisse ; le sel des images l’entraîne ; il entre dans la clameur des eaux.

Il suffit d’une ombre, d’un souffle de vent. Les grands pins respirent, l’absent s’éveille dans l’abîme. La surface des choses s’illumine et s’obscurcit tour à tour. »

Gaston Puel

« La main levée déchire l’horizon
et caresse un instant quelque phare oublié
sur le parvis des alizés. »

Jean Chatard