Une école des rivages

« L’écriture, une école des rivages… Le poème n’est juste que s’il se porte et nous porte hors de lui. »

Pierre Dhainaut

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L’âtre d’un visage

« Je n’écris que dehors
une écriture
un pas fluide

entre les orties parmi les chênes
les hêtres
la paume entaillée
ouverte comme un buisson
je reçois l’eau
la lumière

je ne suis que l’âtre
d’un visage. »

Thierry Metz

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A mots enfin découverts

« Tu mords chaque jour
un peu plus
la marge incertaine
du temps

jusqu’au vide
étincelant
de la nuit

qui parle
à mots enfin
découverts. »

Hélène Cadou

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Si vous fermez les yeux

« Si vous fermez les yeux, avec un peu de chance vous apercevrez parfois un vague étang aux teintes pastel suspendu dans le noir ; pressez vos yeux un peu plus fort, l’étang prendra forme, les couleurs deviendront si vives que, si vous pressez encore, elles s’embraseront. Mais, juste avant qu’elles ne s’embrasent, vous verrez la lagune. C’est le point suprême que vous puissiez atteindre sur le continent. »

James Matthew Barrie

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Autour d’une petite chose

« Commence par vivre autour d’une petite chose toute simple chargée de devenir pour renouer avec un très ancien commencement. Jusqu’à ce que lentement, lentement, l’espoir et une vie nouvelle jaillissent de la pousse en déployant leurs feuilles alentour, touchant ainsi de multiples endroits et tant de promesses englouties dans le temps et l’oubli. »

William Goyen

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Une façon de comprendre

« Chacun s’invente une façon de comprendre. Moi je regarde par la fenêtre, comme si les mystères habitaient dehors. Je regarde longtemps, sans rien fixer de précis, mais au bout d’un moment, je renonce à chercher. Alors je prends conscience de ce que mes yeux voient vraiment. »

Hubert Mingarelli

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Une étoile filante

« Pas de bruit dans la nuit, sauf les fils de soie et mes pas sur l’herbe morte. Le ciel étoilé était silencieux. Et soudain une étoile filante. Non, ce n’est pas vrai. J’ai dit ça parce que j’aurais aimé en voir une, ce soir-là. »

Hubert Mingarelli

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Tout communique

« Tout communique avec quelque chose.
Mais avec quoi communiquent
les fleurs qui s’ouvrent la nuit ?

Avec quoi communique
la poitrine devenue mon dos ?

Avec quoi communique
la césure de la main amputée ?

Avec quoi communiqueront mes mots
au jour qui suivra ma mort ?

Avec quoi communique
l’absence si peu prolixe de dieu ?

Avec quoi communiquent
les images qui démantèlent les rêves ?

Avec quoi communique
celui qui joue seul avec concentration ?

Quelque chose peut-être communique avec tout.

Est-il seulement possible de concevoir
quelque chose qui ne communique avec rien ?

Absolument isolé,
un zéro n’existerait même pas. »

Roberto Juarroz

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