Ecrivanture

« Moins qu’une chanson,
Pas une voix,
Ni aucun air arrangé d’avance ;
Un son frais
Qui coule tout seul
Comme le son d’une flûte
Qu’on aurait
Perdue en forêt
Et qui laisserait
Couler sa musique
À sa façon,
Sans façon
Et sans air,
Maintenant qu’aucune lèvre
Ne la dirige
Et que toute la forêt
La prie
De dire ce qu’elle a
De musique au cœur,
Au cœur
Et bien plus loin que le cœur,
Là où c’est sourd et plein,
Mystère et inconscience.
Moins qu’une chanson ;
Un son frais
Qui coule tout seul
Comme le son d’une flûte
Qu’on aurait
Perdue en forêt. »

Anne Hébert

« Il faut laisser l’eau
aveuglément s’endormir

Chaque soir la gare
compter ses adieux
Rêver à loisir
paresser avec les choses

Réchauffer chaque mot
pour qu’il nous reconnaisse. »

Georges Bonnet