« Des papilles cachées sur ma langue
cherchent le goût de mon futur poème
dans le souvenir de mes baisers
de mes pommes de terre de mes abricots de mes mots
de mes tombées à terre sable à la bouche
amas de feuilles d’automne du coma
ma bouche se remplit petit à petit
des arômes des poèmes disparus
des promesses des poèmes à venir
du néant savoureux
des poèmes qui ne viendront jamais
et alors
du désespoir des mères aux enfants morts
tombe goutte à goutte dans ma gorge
le poème sans voix
au goût de bruine. »

Dana Shishmanian