« Petit garçon, il venait s’asseoir dans le bureau de son père quand celui-ci fumait une cigarette devant la fenêtre du paysage. Il goûtait de loin l’odeur de miel et les volutes de fumée arrondissant le temps. Aujourd’hui il écrit cette histoire. Peut-être pour retrouver le bureau, le miel, l’éclaircie sur les épaules de son père, la vitre évanescente entre deux réels. Peut-être pour que les quelques osselets de l’écriture éparpillés sur le sable de la page révèlent l’emplacement d’un trésor commun. Peut-être pour revenir à ce lieu très précis de son être, à la pierre angulaire, au fil qui, hors langage, le tissait au monde dessous le monde. »

Cédric Migard