« La terre en attente retient son souffle

sous la pluie claire comme des cailloux

et je cours, arrachant mes mains au vent,

vers la chambre où je me regarde

dans quatre murs qui n’ont pas changé,

dans un plafond où tant de morts

n’ont pas trouvé de place pour un dernier regard,

dans une vitre où je ne suis jamais le même,

Comme une source très loin dans un bois,

on entend battre le cœur jusque dans les tempes

Comme un pavé qui s’éclaire soudain de pluie,

l’œil cherche la nuit dans la fenêtre

Et la lampe est un monde au-dessus du monde

à mi-chemin entre le ciel et le front des hommes

battant d’un bruit qui n’est pas celui du cœur,

mais celui des choses qui passent à l’éternité. »

Lucien Becker