« Ses mains,

Sans plus de rire,

D’horizon,

De souffle,

De poids,

Ses mains sans voix,

Depuis combien de temps

Ne les avait-il pas plongées

Dans la terre de son écriture;

Là où même un clou rouillé

Est le début d’un jardin,

Un caillou

Le début d’un visage ? »

Cédric Migard