« La neige est une pensée
qui tombe, un souffle continuel
d’ascensions, de boucles, de spirales,
de plongeons dans la terre
comme de blanches lucioles
désirant se poser, prises
dans la bourrasque
entre les maisons,
plongées comme des mites
dans leur propre lumière,
comme un qui s’étonne
que la neige soit une longue mémoire
d’aile qui traverse l’hiver. »

Steve Crow