« Ils sont comme un cristal,
les mots.
Certains, un poignard,
un feu.
D’autres
seulement rosée.

Secrets ils viennent, emplis de mémoire,
incertains ils sont.
Voiles dangereuses :
bateaux ou baisers,
ils font trembler l’eau.

Impuissants, innocents,
Tissés de lumière. Ils sont légers
et ils sont la nuit.
Et même pâles
Ils se souviennent encore de paradis verts.

Qui les écoute ? Qui les recueille ainsi
cruels, défaits,
dans leurs coquilles pures ? »

Eugénio de Andrade