« A la surface de toi-même
Le désert
Compte ses grains.
Le vent sculpte toujours
Les mêmes dunes.
Tu suis la caravane
Du texte
Tandis que sous la main d’écriture
Un ru irrigue en silence.
Tu ne le sais pas encore
Que tu caresses de la paume
Le ventre d’une prairie naissante.
Un jour l’abeille d’un mot
Se posera sur ta joue
Et fera du miel
Avec ta vie. »
Cédric Migard
