« Écrire
comme on se confie
au vent dehors
pour personne

sanglots corrigés par le froid
qui rentre par les yeux
et finit flaque de clarté
au fond

flaque
que la marche relève
et plaque verticale
en porte sur le ciel

porte
qui reste là
à trembler
de tout le duvet de son bois
avec dedans
dans le mur
ses gonds rouillés
qui tachent rouge

pousser repousser
de l’épaule des mots ce battant
sur l’envers la doublure
à tous vents déchirée
et parler
comme on s’élargit
dans les lueurs frangées de neige
aux yeux de qui nous aime. »

Alain Freixe