« Toujours la terre recommence… Il pleut… L’allée et le portail sont une même rouille. J’écoute l’air que j’aime, ici glisse là-bas sa petite robe rouge. Rouge de tous les rouges, de la boue à l’humus, de la terre à la brique… Et moi, sans savoir rien, bien moins que le jasmin, ou l’ortie ou la main, j’écris pour être juste. »

Ile Eniger