« J’écris d’un silence de couteau… Chaque pas qui trébuche me rapproche la source. De l’alphabet défait, j’emmène cette joie extirpée des décombres. Loin de tout ce qui tue. Me parviennent encore des liturgies de phrases sous mon poignet vidé. Ma maison, c’est celle-là, qui demeure. »

Ile Eniger