« D’aucuns disent, perdus dans leur rêve : une fleur,
Mais c’est ne pas savoir que les mots tranchent,
S’ils croient désigner dans ce qu’ils nomment,
Transmutant toute fleur en idée de fleur.

Cisaillée la vraie fleur se fait métaphore,
Cette sève qui coule, c’est le temps
Qui achève de se déprendre de son rêve. »

Yves Bonnefoy