« Elle dit,

et nostalgiquement resserre ses ailes bleues,

et se penche sur le feu froid au pied du lit,

et offre sa poitrine nue à la prochaine effeuillaison,

et ramène ses jambes dans l’hiver de la préhistoire où gèlent nos ancêtres,

et s’empare de la dernière mythologie disponible

entre les moustaches du chat,

et occupe ma main tremblante

avec son berceau humide

comme on distrait un enfant. »

Jean-Luc Aribaud