Monthly Archives: décembre 2018

Oraison

Publié le 25 décembre 2018 par ecrivanture

« La poésie me parut la seule oraison – sans destination divine – le seul chant sacré permis à l’homme moderne, et sans lequel celui-ci était condamné à perdre son existence et son humanité. » Georges-Emmanuel Clancier

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Le mot et le silence

Publié le 24 décembre 2018 par ecrivanture

« Le mot et le silence que fait son ombre sur la page. » Yvon Le Men

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Le soleil particulier

Publié le 24 décembre 2018 par ecrivanture

« Hors de toute pensée Le poème Jouait dans la cour de l’hiver Avec le chien, les poules et le vieil âne Mais gardait du temps entre deux cumulets et trois boules de neige pour s’enquérir de toi Du temps pour … Lire la suite →

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Cette heure où l’on chante

Publié le 24 décembre 2018 par ecrivanture

« Madame à minuit, croyez-vous qu’on veille ? Madame à minuit, croyez-vous qu’on rit ? Le vent de l’hiver me corne aux oreilles, Terre de Noël, si blanche et pareille, Si pauvre et si vieille, et si dure aussi. Au cœur … Lire la suite →

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L’écho de la lumière

Publié le 24 décembre 2018 par ecrivanture

« En ce temps-là les enfants étaient des enfants et la neige venait de loin pour Noël c’était très simple… et nos songes dans les draps se courbaient car la nuit, jamais n’allait plus loin que jusqu’au bord du jour. » Yvon … Lire la suite →

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La vie est mille fois plus vaste

Publié le 24 décembre 2018 par ecrivanture

« Pourquoi les enfants croient-ils ce qu’on leur dit ? Pourquoi accordent-ils foi aux histoires les plus déraisonnables ? Certes, ils sont à l’âge où l’on ne sait pas démêler le vrai du faux. Mais pourquoi font-ils confiance ? Pourquoi penchent-ils … Lire la suite →

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Désapprendre

Publié le 23 décembre 2018 par ecrivanture

« N’apprends qu’avec réserve. Toute une vie ne suffit pas pour désapprendre, ce que naïf, soumis, tu t’es laissé mettre dans la tête – innocent ! – sans songer aux conséquences. » Henri Michaux

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Quelques trous dans l’os du langage

Publié le 23 décembre 2018 par ecrivanture

« Le poète perce quelques trous dans l’os du langage pour en faire une flûte. Ce n’est rien mais ce rien parle de l’éternel. » Christian Bobin

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