« Et maintenant que faire

des mots dont nous faisions naguère,

rêvant d’incendies de forêt,

de maigres feux de broussailles.

Poussière de cendre répandue

où subsistent de vagues traces

de celui qui vivait ma vie au temps où je faisais

la course avec mon chien.

Aujourd’hui je m’épuise

à rattraper un arbre. »

Serge Wellens