« Et maintenant que faire
des mots dont nous faisions naguère,
rêvant d’incendies de forêt,
de maigres feux de broussailles.
Poussière de cendre répandue
où subsistent de vagues traces
de celui qui vivait ma vie au temps où je faisais
la course avec mon chien.
Aujourd’hui je m’épuise
à rattraper un arbre. »
Serge Wellens
