« Le soleil est une gerbe de gestes…

Les oiseaux des eaux secouèrent les fines cendres du sommeil et s’envolèrent
La brise souffla sur chaque rose comme pour une braise
Le feu gagna la part du monde sous nos yeux
Nous appelâmes lumière ce feu qui tout embrase et laisse tout intact
L’arbre reprit sa hauteur dans l’âtre de l’orient. »

Henri Pichette