« J’ai laissé, je ne suis pas revenu.
Je n’ai rien touché. Sauf la luzerne.
Je sors du pré,
D’une goutte de rosée,
Comme si je n’avais vu le jour qu’aujourd’hui
A l’instant.
C’était l’hiver, l’écluse.
Je n’avais droit qu’au clocher, au passant,
A cette lampe minuscule mais irréductible qui tremblait dans sa voix.
Comme on écrit sur une table bancale. »
Thierry Metz
Ecrivanture 