« Le bâton, les pièces de monnaie, le porte-clés,
la serrure docile, les lettres tardives…

Un livre, et, entre ses pages, la violette flétrie,
monument d’un soir
sans doute inoubliable mais déjà oublié,
le rouge miroir occidental dans lequel une illusoire aurore brille…

Combien de choses
aveugles et si étrangement discrètes !
Elles dureront au-delà de notre oubli,
elles ne sauront jamais que nous sommes partis. »

Jorge Luis Borges