« Je suis le livre errant

Le livre sans auteur

J’écris avec l’aide du vent qui tourne mes pages

Avec l’aide du sang pourpre des feuilles des arbres

Je suis l’errance

L’errance qui sait tout

En fait, je n’écris pas

Je me promène

Mes deux cœurs en chaque main

Comme des valises spirituelles

Les pays sont devenus si proches

Qu’il est plus difficile d’enjamber une flaque d’eau

Que de voyager jusqu’aux Indes. »

Jean-Marie Kerwich