Author Archives: ecrivanture

Corps amoureux

Publié le 4 juillet 2023 par ecrivanture

« Nos os sont revêtus d’un nouveau corps amoureux. » Arthur Rimbaud

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Tout bas

Publié le 2 juillet 2023 par ecrivanture

« Les bouches d’ombre du soir… Tout bas des phrases Plus luisantes que des mûres… L’eau qui chante encore au fond des sapinières… La lune entre deux meules est une île ronde… Et seul, le calme Comme un vieil ouvrier Remonte, … Lire la suite →

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Des portes sur l’invisible

Publié le 30 juin 2023 par ecrivanture

« Vous pouvez passer tous les jours devant un arbre, sans le voir, tout en le voyant. Mais, un matin, vous regardez cet arbre et, le regardant, vous voyez autre chose que ce que vous avez toujours vu… Finalement, qu’est-ce que … Lire la suite →

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Royaume

Publié le 30 juin 2023 par ecrivanture

« Dans l’ombre ici offerte L’homme de longue errance Assoit enfin royaume. » François Cheng

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Les pavés bleus

Publié le 29 juin 2023 par ecrivanture

« Tu dessines les pavés bleus Des pavés qui montent plus ils s’éloignent On dirait une vague infiniment figée Qui est montée au ciel Et qui s’est arrêtée Tu dessines les arbres Les arbres longent les pavés Ils s’effilent depuis le … Lire la suite →

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Si tu le veux

Publié le 29 juin 2023 par ecrivanture

« Si tu le veux, nous habiterons ce petit livre (qui se voulait une lettre) avec des crayons de couleur et du papier à dessin, avec des journées de pluie et de soleil passant le pli d’une main à l’autre, jusqu’à … Lire la suite →

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Un improbable que la langue traverse

Publié le 27 juin 2023 par ecrivanture

« Mon écrire en poésie, c’est bien mon être… Les mots dans la poésie n’ont pas une signification univoque : comment serait-ce possible, puisqu’ils essaient d’exprimer une énigme, aussi bien de la joie que de l’inquiétant ?… Dans le poème, plus … Lire la suite →

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L’Indien des mots de mon enfance

Publié le 25 juin 2023 par ecrivanture

« Mais je reste l’Indien des mots de mon enfance L’eau coule dans ma nuit et je détourne encore Des ruisseaux de montagne Pour entendre le temps battre contre mes paumes. » Bruno Doucey

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