Ecrivanture

« Ma mémoire s’est assise là.

Elle parle doucement.

Elle ne sait plus trop où elle habite.

C’est un jour où elle pourrait retourner ses poches

Et me montrer ce qu’il y reste.

Je voudrais que ma main se rappelle

Cette manière simple de tenir le monde sans le serrer trop fort,

Et qu’alors entre mes doigts

Ce soit tout de l’être,

Ce soit l’enfant que j’ai été et son chien éclaireur,

Le filigrane de la longue promenade,

Le plein ciel, ouvert comme un livre qu’on n’a pas fini,

Et ce que je ne sais pas encore de la mort maraudeuse. »

Cédric Migard

« Il y avait ce truc bizarre, cette drôle d’idée qui ressemblait à un poème.

Pas vraiment un poème, mais quelque chose qui se taisait,

Qui se tenait droit et en même temps tout tordu, un peu comme un vieil arbre

Dont le fruit qu’on n’attendait pas se détachait sans faire d’histoire

Pour tomber dans la main.

C’était dans un jardin qui savait des choses

Et qui ne les disait qu’aux gens qui marchent doucement.

Le vent, lui, faisait son travail de vent.

Il ramassait ce qu’on laisse traîner quand on ne fait pas attention.

Et il déposait tout ça autour du trou — le trou dans le jardin, dans la parole.

Oui, tout ça autour d’une absence qui est grande mais ne fait pas de bruit.

C’est vrai que la vie parfois jouait à manque et passe.

Alors on lançait son coeur en plein soleil

Pour voir s’il brillerait plus fort que nous.

Puis s’il reviendrait. »

Cédric Migard

« L’ombre tourne sous le hêtre
sans que le soleil descende.
Le soleil stagne au zénith,
les pommiers plient sous leur charge.

La respiration d’une herbe,
le chemin secret des taupes,
la fumée droite et tranquille
d’un hameau qui brûle au loin.

Sous le silence on entend
un autre silence. »

Jean Grosjean