« Les seuls livres dignes d’être lus sont ceux qui rendent sensible, non pas dans des phrases explicites, non pas même par le fil de l’intrigue, mais dans leur texture même, leur tissu de mots, à la fois ce que la vie a d’impossible et ce qu’elle a d’admirable. »
Philippe Jaccottet
« Ainsi, aimer simplement ce qu’il nous est donné de voir – aimer sans raison, et tout est là : dans l’amour il n’y a plus de raison, il y a bien davantage – donc aimer, encore une fois, le murmure de la petite fontaine dans l’ombre, le mur couvert de lierre ; une voiture garée dans le chemin et qui a l’air d’attendre, avec la patience d’un âne, son conducteur ; ou encore cette façade éblouissante de blancheur à cause du grand soleil qui vient sur elle ; ou cette pelle mécanique au fond d’une cour. Oui, aimer cela sans raison. Pour rien, semble-t-il. Qui est tout. »
Georges Haldas
« Il pleut, quand tu es là,
De la plus douce pluie
Sur l’arbre sur la fleur
Il pleut sur ce qui meurt et ne meurt pas
II pleut sur toute absence
Et même sur cette plaie légère
Qu’on appelle présence
Il pleut sur nos dimanches
Sur les feuillages nus
Il pleut sur ce qui fut
La cendre et le courage
Sur le vin sur l’aurore
Sur tout ce qu’on partage
Tu es la douce pluie
Et je suis le rivage. »
Georges Haldas
« Ces choses, ce paysage ne se costument jamais ; les images ne doivent pas se substituer aux choses, mais montrer comment elles s’ouvrent, et comment nous entrons dedans. Leur tâche est délicate. »
Philippe Jaccottet
« Il faut apprendre à voir les détails les plus simples. Le menu détail qui explique l’essentiel, rend compte du mouvement. L’infiniment petit qui raconte le plus grand. »
Sabine Weiss
« Je ne réclame rien
que vivre encore assez
pour un soir être digne
de simplement finir.
D’avouer sans paroles
que je méritais bien
cette amoureuse écume
dont je mordais le sel.
J’ai tant bu que j’ai soif ;
j’ai tant ri que je pleure ;
tant dit que m’interroge
le désir d’écouter. »
Alexandre Toursky
« Où est mon pays ? C’est dans le poème. »
André Frénaud
« J’aime venir ici
Aux heures de broussailles
Et de friche
Il se trouve toujours
Un sentier à découvrir
Une trace à quémander
Aux ronces
Sur les feuilles
On entend marcher
Le cœur
Et
Le vent
À parts égales
Et l’on trouve toujours
Un muret
Un tronc familier du lierre
Où accueillir sans bruit
Les mots du jour. »
Alain Boudet
