« L’insecte apeuré qui s’esquive,
La feuille qui frémit avant la chute,
Coccinelle translucide
la goutte qui doucement
descend sur la fenêtre,
La poule d’eau
fébrile sur la rive,
Le nuage isolé
là-haut qui se déchire,
La petite flaque
prise par la gelée tardive,
Même la pierre sèche
brûlant l’été sur le chemin,
Tout
Tout réclame le feu d’un regard. »
Philippe Mathy
« Ce qui me surprend toujours, c’est qu’on puisse croire avoir épuisé un paysage, compris un être, achevé une recherche quelle qu’elle soit. »
Philippe Jaccottet
« Tout va à rebours
Dans ce pays
Le vide
Est plein à ras bord
Le silence
Passe la main
Sur son gros ventre de chants
Le détritus
Est un trésor
Que l’on découvre si l’on a pu assembler
Les deux morceaux de la carte de ses yeux
On se traverse à la vitesse-lumière d’une parole
On accueille un ciel à sa table
On partage le pain et l’eau
Avec la métaphore fatiguée par son long périple
Le langage coule dans les veines
Et le sang fleurit au soleil
La terre est inscrite dans la paume
Et l’on se promène à livre ouvert
Parfois même on se voit disparaître à l’horizon
Tout va à rebours
Dans ce pays
C’est le pays du poème. »
Cédric Migard
« Penche-toi à l’oreille un peu basse du trèfle
Avertis les chevaux que la terre est sauvée
Dis-leur que tout est bon des ciguës et des ronces
Qu’il a suffi de ton amour pour tout changer. »
René Guy Cadou
« Les mêmes mains accomplissent toutes les tâches.
Elles scient et transportent le bois,
allument le feu dans le poêle
et, profitant de la chaleur de la pièce, elles manipulent les papiers. »
Eugène Savitzkaya
« Tel est le rite matinal, attendre, sans impatience,
l’arrivée de celui qui donne un sens de plus au temps, qui l’ouvre. »
Pierre Dhainaut
« La seule chose qui peut sauver le monde est la récupération de la conscience du monde. C’est ce que fait la poésie. »
Allen Ginsberg
« C’est l’instant par excellence.
Chute du jour, tombée du monde,
Où le regard devient une énergie.
Le jour se noie dans la nuit pleine,
Entre le chien du rêve et le loup de l’éveil
Décline, tombe, disparait…
C’est où l’esprit respire
Le partage d’abîmes.
C’est l’instant d’une présence organique,
L’encre de la solitude
Où les mots portent les choses.
L’instant où l’on se dépeuple.
Où l’on se dépasse d’un cran.
Où l’on s’offre à l’inconnaissance.
La lueur touchée juste.
La parole du monde en creux.
L’instant du surgi
De la pure mise à nuit.
Où l’on arpente la ferveur
Du plus haut abandon,
Le ciel intérieur. »
Zéno Bianu
Ecrivanture 