« Ce visage dans la brume,
Ce regard qui se dérobe
Pour retourner à la nuit,
Cette bouche du matin
Toute modelée de rêves
Comme un arc encore vibrant
De discours inentendus,
Ce visage fugitif
Qui flotte entre deux sommeils
Je le promène avec moi
Dans les ruelles humaines.
Il est l’astre aux rayons noirs,
Il est mon soleil d’ébène,
Mon unique vérité
Quand je cherche ceux qui m’aiment
Et que je me perds moi-même
Sous tous les masques du jour. »
Louis Guillaume
« Elle dormait
dans un manteau de pluie.
Ses yeux étaient des phares inutiles. »
Claude Maillard
« Tout ce que je ne puis dire
A cause de tant de murs,
Tout cela qui s’accumule
Autour de nous dans la nuit,
Il faudra bien que tu l’entendes
Lorsqu’il ne restera de moi
Que moi-même, à tes yeux caché.
Tout ce que je ne puis te dire
Et que tu repousses dans l’ombre
A force de trop désirer,
Cet amour noir comme la mer
Où venaient mourir les étoiles
Et ce sillage de lumière
Que je suivais sur ton visage,
Tout ce qu’autrefois nous taisions
Mais qui criait dans le silence,
Tout ce que je n’ai pu te dire
Le sauras-tu, sur l’autre bord,
Quand nous dormirons bouche à bouche
Dans l’éternité sans paroles ? »
Louis Guillaume
« Je sème de mes mains…
Muette est la pluie fine.
Dans un sentier étroit
J’écris ma confidence…
L’écho est mon voisin,
La brume est ma suivante. »
René Char
« Les arbres penchés dans le brouillard immobile
Écoutent le cri de l’oiseau sans patrie.
On passe avec effroi par le chemin de terre :
La haute plaine au-delà n’existe plus,
Les buissons et les pierres sont en exode.
Au milieu du jardin tombé en déshérence,
La source rentre sous l’argile et pas un brin d’herbe ne bouge.
Mais on parle à mots couverts
Derrière la clôture où s’attarde l’odeur d’un feu mouillé qui rôde.
Est-ce vraiment l’aurore ?
Dans le brouillard qui s’épaissit
Luit le tranchant des faux laissées sur la pelouse obscure.
Cependant, je marche d’un bon pas sous le cri mat de l’oiseau
Et les arbres enchaînés m’accompagnent. »
Jacques Réda
« C’est en nous que les paysages trouvent un paysage…
Les voyages, ce sont les voyageurs eux-mêmes. Ce que nous voyons n’est pas fait de ce que nous voyons, mais de ce que nous sommes. »
Fernando Pessoa
« Chaque mot est un refuge du souffle. »
Paul Valet
