Archives quotidiennes : 8 juin 2019

Le secret du silence

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Le secret du silence n’est pas l’absence de parole mais sa lumière. » Jacques Goorma

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Demander aux mots de décrire le silence

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Demander aux mots de décrire le silence c’est demander aux nuages de parler du ciel. » Jacques Goorma

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Le pays où il se rend

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Voici une éternité qu’il n’a pas bougé de sa chaise Le pays où il se rend S’invente Sur un coin de table Il est plein de creux De vallons de sources Les forêts y sont à marée haute L’enfance y … Lire la suite →

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Les instants les plus créateurs

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Nous ne pouvons pas changer la réalité, dit un mystique byzantin qui m’est cher – changeons donc l’œil qui voit la réalité. C’est ce que je faisais quand j’étais enfant, c’est ce que je fais encore dans les instants les … Lire la suite →

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Je tends la main

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Je tends la main Et c’est le vent qui souffle de toutes ses forces Parmi les terres Les arbres qui dansent ploient volent mais demeurent Les nuages qui cavalent dans le ciel Le passage incessant de l’express des ombres et … Lire la suite →

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Substance

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Les moyens d’expression, à l’âge enfantin ainsi que dans les rêves, sont très simples, la richesse intérieure, même la plus complexe, est débarrassée de tout le superflu : il ne reste que la substance… L’enfant absorbe insatiablement le monde, le … Lire la suite →

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Faire face dans le noir en sifflotant un air

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Je ressens les événements de cette vie avec la même force que celle qu’on attribue aux enfants. Le vrai nom de l’enfance, c’est l’esprit, un mélange de gravité et de fantaisie et la capacité de faire face dans le noir … Lire la suite →

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Quelques herbes fraîchement coupées

Publié le 8 juin 2019 par ecrivanture

« Quant aux mots écrits sur ces pages : quelques herbes, fraîchement coupées dans le vert de la mémoire. Juste ça. » Christian Bobin

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