« Et moi je vais dans l’autre sens
conduit par une rumeur de racines,

par des odeurs de pommes mûres, de lait bourru, de feu de bois

vers l’amont, l’enfance de l’art, la désuétude,
une maison qui n’est qu’un seuil où tu m’attends.

Ma belle au dormant de la porte,
Je n’ai de demeure qu’en toi. »

Serge Wellens