« Ils parlent de la mort
Comme tu parles d’un fruit
Ils regardent la mer
Comme tu regardes un puits…

Du soir montent des feux
Et des points de silence
Qui vont s’élargissant
Et la lune s’avance…

Le rire est dans le cœur
Le mot dans le regard
Le cœur est voyageur
L’avenir est au hasard. »

Jacques Brel