« C’est un rivage ténébreux,

Toutes les saisons ne sont pas de ce monde.

Je me souviens du plus petit caillou de ce jour-là,

Une pluie mot à mot dans les yeux,

La distance en égarée ;

Le contrebandier y marchait en funambule.

Sous un ciel de verre brûlait l’expérience spirituelle.

Je buvais le petit lait du chemin.

Une brise emportait une poignée de graines,

Esquissant ce qui manque. »

Cédric Migard