« Tous les mots ont un double fond
Tous les lacs ont un double lit
Chaque mot qu’on dit, comme de raison
Vient du pays qui est dans le pays…
Tout ce qui est sous-bois serait en lumière
Il manquerait de chiens pour nous faire peur
Il manquerait de murs pour nous retenir
Il y aurait deux noms pour chaque saison. »
Lawrence Lepage
« Je voudrais être une pierre
D’un chemin abandonné,
Une pierre bien usée
Par d’anciens passages d’hommes,
De chars alourdis de gerbes
Et de troupeaux inclinés.
Je voudrais être une pierre
Au sommet d’une colline,
Une pierre ronde et bleue
Au milieu des chênes nains.
Le vent pousserait sur moi
Les aiguilles des pins calmes,
L’odeur de la mer prochaine
Et sèche du romarin.
L’hiver, les pluies amicales
Me laveraient doucement,
Et dans le chaud de l’été
Un lézard furtif viendrait
Reposer sur mon silence,
Me donner l’essence pure
D’un contact avec la vie
Suffisant pour satisfaire
Un obscur désir secret. »
Louis Brauquier
« Cela
Qui n’est pas un bruit,
Pas un mouvement
Mais une sensation dans l’âme
Cela
Enfoui chez tous depuis l’enfance
Dans le premier pli de la mémoire
Le frôlement de la nuit dans les branches
Cette fragile suspension de tout
Cette nuance ultime du vivant
Cela nous fonde
Plus que tous les affairements du jour. »
Jean-Pierre Siméon
« Etrange de sentir mon poème grandir
à mesure que je rapetisse.
Il devient de plus en plus grand,
prend ma place,
me presse contre moi-même.
Me jette hors du nid.
Le poème est fini. »
Tomas Tranströmer
« On ne peut vraiment sentir les poèmes eux-mêmes tant qu’on n’a pas pénétré la force du silence qui se trouve à leur source. »
Paul Auster
« Les feuilles tombent, tombent comme si au loin
se fanaient dans le ciel de lointains jardins ;
elles tombent avec des gestes qui se refusent.
Et dans les nuits la lourde terre tombe
de toutes les étoiles, dans la solitude.
Nous tombons tous. Cette main tombe.
Et vois, cette chute est dans toutes les autres mains.
Et pourtant il en est un qui retient dans sa main,
cette chute délicatement, éternellement. »
Rainer Maria Rilke
« Je dis de toi et de la rose
Mes poèmes sont évidents
Je dis toujours la même chose
La vie l’amour la mort le temps
Prenant les phrases toutes faites, les vérités de tous les jours
Je ne suis ni ange ni bête
Mais je me répète toujours
Je dis de toi et du bonheur et la chaleur d’être avec toi
Je dis de toi et du malheur
Le tourment de n’être que moi
Je dis ce que chacun devine, l’abc de la clef des chants
Le fil sans fin que j’embobine
N’est qu’un gros fil cousu de blanc
Je me répète et recommence, je ne dis que ce que je sais
Mon souci mon insouciance
Mon embarras
C’est bien assez. Je me reprends sans fin ni cesse
Est-ce vraiment vraiment le même qui dans sa fausse vraie paresse
N’est que l’absence de soi-même
Toujours distrait si je médite, toujours ailleurs si je suis là
Qui donc en moi veille et persiste à être moi
Si malgré moi un jour vient où la persistance
Que j’avais cru perdre à tous vents
Devient le fil de la constance
Signant la trace d’un vivant
Ce n’est peut-être que ma mort qui saura bien photographier
Fini le jeu de j’entre-et-sors
Cet inconnu qui m’échappait, il dit toujours la même chose
Il redécouvre à chaque instant
La même évidence morose
La même joie qui n’a qu’un temps
Mais un seul fruit songe et s’accroît dans la fleur en métamorphose
Se répétant moins qu’on ne croit
Disant toujours la même chose. »
Claude Roy
« Le poème se conforte à sa vocation,
en réclamant notre souffle,
en le faisant mûrir. »
Pierre Dhainaut
Ecrivanture 