« Vous dites : le réel, le monde tel qu’il est. Mais il n’est pas, il devient! Il bouge, il change! Il ne vous attend pas pour changer… Il est plus mobile que vous ne l’imaginez. Vous vous rapprochez de cette mobilité quand vous dites : tel qu’il se présente. Il « se présente » : cela signifie qu’il n’est pas là, comme un objet. Le monde, le réel, ce n’est pas un objet. C’est un processus. »
John Cage
« La feuille même où j’écris serait-elle un pays de mains tendues ? »
Antonio Ramos Rosa
« Le mot qui court…
est celui du chemin,
qui va vers l’initiation. »
Henry Bauchau
« Est-ce moi qui marche ce soir
Dans ma chambre ?…
Je regarde autour de moi
Et trouve que tout
Est semblable et ne l’est pas…
La fenêtre était-elle ouverte ?
Ne m’étais-je pas déjà endormi ?
Le jardin n’était-il pas vert pâle ?…
Je crois que mes cheveux étaient noirs…
J’étais vêtu de gris…
Et mes cheveux sont gris
Et je suis vêtu de noir…
Est-ce là ma démarche ?
Cette voix qui maintenant résonne en moi,
Porte-t-elle les rythmes de la voix qui était mienne ?
Suis-je moi-même ou suis-je le mendiant
Qui rôdait dans mon jardin à la tombée du jour ? »
Juan Ramon Jiménez
« La parole poétique pourrait-elle exister sans un refus des compromissions ?
Sans se lever contre les pouvoirs et le faux ?
Vous savez bien que non. »
Alain Suied
« Bien. Nous avons déjà un mur ;
Il faut le regarder maintenant,
Imaginer la maison.
C’est le meilleur moment
D’une construction :
Tout est clair et possible,
Tout est un don de l’air,
Il n’y a rien encore
À raconter, seulement des rêves.
Restons encore un peu
Dans cette préhistoire,
Cette terre de personne
Où le mur appartient à tous. »
Fabio Morabito
« Le poids des mots se mesure à l’aune du silence. »
Laïla Cherrat
« Dans cette clairière
Tu t’es couchée à côté de moi
Comme on arrive quelque part
Après un long voyage qu’on ne raconte pas.
La terre sous nos têtes avait ce son mat
Pour dire : c’est ici.
Loin de tout littoral,
J’ai senti avec mes doigts que la mer s’inventait pourtant dessous ta peau.
Je n’ai plus bougé, de peur qu’elle se retire.
Pour ne pas déranger les vagues, j’ai respiré calmement ;
Mon épaule n’était que rivage.
Nous n’étions que deux corps qui ne prétendent à rien,
Deux silences semblables.
Et toi, comme une lectrice,
Tu tournais les pages en moi,
Lentement,
Pour laisser dans son sommeil l’histoire rêver encore un peu. »
Cédric Migard
Ecrivanture 