« En tout lieu de cette terre on est chez soi, lorsqu’on porte tout en soi. Je me suis souvent sentie – et je me sens encore – comme un navire qui vient d’embarquer une précieuse cargaison ; on largue les amarres et le navire prend la mer, libre de toute entrave; il relâche dans tous les pays et prend partout à son bord ce qu’il y a de plus précieux. On doit être sa propre patrie. »
Etty Hillesum
« Moi les mots je les ai chantés…
d’un Verbe embrasé
moi les mots je les ai chantés
par la flèche qui vole
et le vent à puiser. »
Philippe Forcioli
« Il ne restera de nous
qu’une poignée de sable
le souvenir très doux
des heures passées à table
à partager le pain d’amour
et des paroles comme cascades. »
Philippe Forcioli
« Je suis sortie de l’hiver de ma mémoire. Je ne repousse plus ma mémoire brûlée. Je la laisse venir à moi. Écrire, c’est puiser dans la mémoire de mon cœur. »
Magda Hollander-Lafon
« L’écriture, c’est toujours aller chercher dans la gueule du feu la perle de fraîcheur qui s’y trouve. »
Christian Bobin
« J’ai goûté – comme par mégarde – à la saveur d’être, et tout est changé.
Quelque chose, en moi, n’est pas né avec moi et ne mourra pas avec moi. Par cette certitude, tout est changé.
Il n’y a plus personne à qui reprocher quoi que ce soit – plus personne, non plus, à convaincre de quoi que ce soit…
A l’instant où cesse en moi toute représentation – toute idée sur les choses, les voilà qui apparaissent dans leur évidence impérieuse, leur vide lumineux. »
Christiane Singer
« La théorie de la distanciation fut inventée
par des fêtards du lendemain
qui jamais ne veulent prendre de risques.
Moi, je suis de ceux
qui considèrent qu’il convient
de parler du lundi le lundi ;
le mardi, il pourrait déjà
nous sembler trop beau.
Il n’est pas facile, bien sûr,
d’écrire des poèmes dans une cave
quand pleuvent les obus.
Mais il serait encore plus difficile
de ne pas les écrire. »
Izet Sarajlic
« L’entrée du poème
Ce sont les mains
Toujours les mains
Pour accueillir l’arbre pèlerin
Qui se réjouit du voyage mais pleure un peu sur ses racines
Et le ciel invité
Et le facteur qui ignore le message
Avec ses bonnes et ses mauvaises nouvelles
Et le livreur de saisons
Et l’absente qui frappe à la porte
Et le chauffagiste bien campé dans ses manières rudes et son grand cœur –
Il repassera demain avec la pièce manquante –
Et les enfants qui reviennent d’un tour à vélo
De la boue aux chevilles, du feu plein les yeux,
Pleins des histoires qu’ils gardent pour eux
L’entrée du poème
Ce sont les mains
Toujours les mains
Pour accueillir un amour nouveau
En quête d’un peu d’ombre et d’un verre d’eau
Et quelques souris
Qui promettent de se faire discrètes, de rendre les murs habitables
Et l’ardoisier –
Mais d’où cela pleuvait-il encore ? –
Et le premier souffle du mot premier
Et le dernier mot de la dernière phrase. »
Cédric Migard
