« À travers le chemin passé,
Où l’herbe sauvage se précipite maintenant brunâtre,
Les branches silencieuses méditent…
C’est la même chose quand l’eau bleue est teintée dans la roche.
La complainte du merle est douce.
Un berger, sans voix, suit le soleil qui descend la colline d’automne…
Une fenêtre ouverte vibre doucement. »
Georg Trakl
« Je ne veux ni décrire une personne, ni même un paysage, j’aurais l’impression de les dominer, de les posséder. Une des vertus de l’écriture c’est de briser cet instinct si puissant qui est celui de la possession. »
Pierre Dhainaut (en entretien avec Dominique Sampiero)
« Écrire ce n’est pas raconter des histoires. C’est le contraire de raconter des histoires. C’est raconter tout à la fois. C’est raconter une histoire en l’absence de cette histoire. C’est raconter une histoire qui en passe par son absence. »
Marguerite Duras
« La vérité de l’homme
Elle est au fond des mers
Dans un doux soir de pluie
Dans la cendre d’après
Les journées inutiles
Dans le charme des roches
Le roulis des feuillages
Les poissons les oiseaux
Dans les jeux des miroirs
La vérité de l’homme
Est de verre et de tain. »
Fernand Verhesen
« Une chaise, une table, un lit.
Rien d’autre sinon la beauté
par-delà l’horizon d’automne
des grandes pluies qui tombent
sur les derniers chardons.
Saison du travail dans l’ombre
où s’égrènent sans avenir
les patients refrains
de la cour sonore.
Mais l’amour de toujours
commandait de laisser
entr’ouverte la porte
sur le seuil que viendra fleurir
un ciel bleu imaginaire. »
André Dhôtel
« Éblouie par les fleurs de cerisier
Je serrai dans mes bras
Ma dépouille mortelle. »
Uejima Onitsura
« Ce n’est pas que j’aie
Quelque chose à dire
De précis, de particulier.
Est-ce d’ailleurs
Qu’il s’agit de dire?
Dire n’est ici qu’un moyen
Pour arriver à quelque chose
Qui serait de l’ordre
Plutôt du toucher,
D’un autre toucher.
Comme si les mots, les phrases
Étaient en nous organes d’un sixième sens. »
Eugène Guillevic
« Je veux rendre grâce aux fleurs et aux nuages,
aux arbres et au ciel de l’été,
à la fraîcheur du matin
comme au vent du soir qui effleure la bruyère.
Tel celui qui quitte un foyer accueillant
où rien ne lui manqua, où tout lui fut donné,
ainsi je veux rendre grâce pour celui où je vécus,
le foyer des hommes.
La main sur le portail je veux regarder en arrière,
comme pour me souvenir de ce que je quitte.
Ensuite je veux sans foyer aller de l’avant. »
Pär Lagerkvist
