Ecrivanture

« Ainsi, aimer simplement ce qu’il nous est donné de voir – aimer sans raison, et tout est là : dans l’amour il n’y a plus de raison, il y a bien davantage – donc aimer, encore une fois, le murmure de la petite fontaine dans l’ombre, le mur couvert de lierre ; une voiture garée dans le chemin et qui a l’air d’attendre, avec la patience d’un âne, son conducteur ; ou encore cette façade éblouissante de blancheur à cause du grand soleil qui vient sur elle ; ou cette pelle mécanique au fond d’une cour. Oui, aimer cela sans raison. Pour rien, semble-t-il. Qui est tout. »

Georges Haldas

« Il pleut, quand tu es là,
De la plus douce pluie
Sur l’arbre sur la fleur
Il pleut sur ce qui meurt et ne meurt pas
II pleut sur toute absence
Et même sur cette plaie légère
Qu’on appelle présence
Il pleut sur nos dimanches
Sur les feuillages nus
Il pleut sur ce qui fut
La cendre et le courage
Sur le vin sur l’aurore
Sur tout ce qu’on partage
Tu es la douce pluie
Et je suis le rivage. »

Georges Haldas