« L’hirondelle
Et la grenouille.
À toi de trouver pourquoi
Elles apparaissent en toi
Au même instant.
À toi de trouver
Ce qu’elles partagent
Dans ce réseau où tu patauges
Avec le ciel, avec la mare
Et cette espèce de lumière
Que tu aimes voir venir
Te rapprocher des choses. »
Eugène Guillevic
« Le sang coule solennellement en chaque chose.
Désormais tout est chemin.
Je jure de vivre. »
Miquel Martí i Pol
« Ah tenez, je vois que vous commencez à comprendre à quoi ça sert la poésie. Pas tout à fait à rien, n’est-ce pas ? Ça sert à voir plus loin, plus profond dans l’obscur. A marcher tête haute dans l’inconnu. A apprivoiser la nuit qui est en soi et quand on a apprivoisé la nuit, on n’a plus peur des faux monstres, ou du moins on sait en déjouer la menace ; ça sert à savoir que rien, être ou chose, n’a un sens définitif, que rien n’est simple et que cette complication est une chance. A savoir que ce qui est visible ne vaut que par l’invisible qu’il porte. Bref ça sert à grandir, à ne jamais cesser de grandir, d’agrandir sa compréhension du monde. »
Jean-Pierre Siméon
« Il ouvre la fenêtre.
Un instant après, il revient de plusieurs heures de vol.
Tel est le Temps pour lui.
Telle est sa vie. »
Henri Michaux
« J’écris pour tenir tête au silence établi,
pour rallumer des mots éteints par l’habitude
et les garder vivants face à cette hébétude
qui pétrifie le cœur et qui nous désunit.
J’écris pour mieux aimer, poème aux mains tendues,
et j’invite chacun au creux de sa mémoire
à raviver sa soif pour lui donner à boire
à la source ameutée des sensations perdues.
J’écris pour demeurer devant la porte ouverte
et renaître nomade en sachant discerner
en tout feu une escale, en tout lieu un sentier
et en chaque être ému une parole offerte. »
Michel Baglin
« Amour,
notre parole comme un soleil brûlant
dans un ciel de nuit.
Savoir ce qu’aimer veut dire
dans la lumière perpétuelle
du deuil de sa propre enfance. »
Amina Saïd
« Il cueillait d’étranges crépuscules
Pour parfumer un pain dans le four de l’hiver. »
Henri Falaise
« Voyageur immobile autour de l’écritoire…
Il va seul vers une improbable rencontre. »
Jean-Claude Xuereb
