« Je ne ferai jamais que quelques pas sur cette terre
Et dans cette grande journée
Je ne passerai pas pour un vieil abonné
Si les miracles font qu’une image demeure
La mienne tremblera dans les vitres gelées
Comme le chant lointain d’un enfant colporteur
Le temps qui m’est donné que l’amour le prolonge
Et dans ma solitude un instant habitée
J’accrocherai des panoplies de bout du monde
De grands pays couverts
D’oiseaux effarouchés. »
René Guy Cadou
« Avec le jour naissant, ils montent, vos poèmes. »
Gaston Bachelard
« Si tu ouvrais enfin les yeux de l’invisible
Les atomes de l’univers te diraient leurs secrets
Mais si l’œil que tu ouvres est l’œil de la raison
Tu ne pourras jamais voir l’amour tel qu’il est
Seule une âme éprouvée peut éprouver l’amour
Seul qui s’est libéré peut entrer dans l’amour…
Dans ce chemin il faut un cœur mille fois vivant
Qui puisse à chaque instant faire don de cent vies ! »
Farid-ud-Din Attar
« Je n’éprouve plus aucune fatigue ;
C’est de l’aube qui se tartine sur mon pain
Et l’esprit d’enfance qui sonne à la porte.
Ton cœur parfume l’armoire à linge,
Tes souliers font grasse matinée en bas sur le seuil ;
Nous prenons garde à ne pas faire de bruit pour ne pas les réveiller,
Histoire de te laisser plus de temps pour bondir pieds nus
Dans la cour de récréation du soleil et de l’amour,
A peine surpris que nos lèvres, nos yeux, nos corps soient aussi mouillés
Que si la mer s’était mêlée à nos sables à la faveur de la nuit.
Il n’est finalement jamais si tard lorsque nous descendons par l’escalier,
Que nous découvrons d’autres lieux dans le lieu
D’autres liens vers l’horizon.
Le jour est une nappe blanche
Où l’on dépose les assiettes, les sourires et le café,
Une page blanche
Pour le plus simple de tous les poèmes. »
Cédric Migard
« J’écris à voix basse comme parle le lilas dans la nuit profonde et qu’il donne les dernières gouttes de son sang mauve… J’écris comme se cachent les bêtes éprises de leur fin, blessées à mort par la beauté de vivre. »
Christian Bobin
« C’était un jour encore à jeun
du premier cri de l’oiseau
du premier pas de l’homme
un petit jour de braconnier
qui s’est jeté dans tes yeux tristes
comme le fleuve dans le fleuve
comme la brise dans la brise
et ce fut une grande joie
car tout était réconcilié
car tout était à partager…
C’était un jour qui ne vieillira pas. »
Serge Wellens
« Le poème est un souffle de langage, une parole franche où s’édifie la relation du monde et de l’humain. Le poète n’est ni un expert de la langue ni un maître de la culture. Ce n’est qu’un chasseur de papillons au filet troué…
Où le poème est accueilli : sur la porte d’un cordonnier, dans une chambre d’hôpital, dans l’oreille d’un enfant, dans la bouche d’un amoureux, dans une cuisine… n’importe où, par quiconque, jamais là où il est asservi à une force.
Où, avec les actes, il est la seule parole. »
Thomas Demoulin
« Que l’on considère le temps comme une chose inerte, ayant vocation à être occupée, remplie ou utilisée, contribue à expliquer l’incompréhension à laquelle se heurtent les casaniers. Leur entourage présume qu’ils ne peuvent que s’ennuyer mortellement, alors que, en s’extrayant de la course folle du monde, ils font l’expérience de la nature et de la texture vivante du temps.
Ils sont parmi les derniers (avec les enfants, probablement) à s’y lover en toute confiance. Ils voient en lui un tapis volant accueillant, doté du pouvoir de les transporter vers des destinations imprévisibles à travers une variété infinie de paysages. Ils savent qu’il n’est pas uniforme, mais qu’il se compose d’une succession d’instants singuliers. Ces instants, il faut se faire suffisamment attentif pour les amener à livrer leurs secrets, à chuchoter ce qu’ils ont à nous dire, ce qui nécessite le courage d’une certaine passivité. Il faut se rendre disponible, au lieu de bafouer leur logique propre et de chercher à conjurer la peur du vide et de l’inconnu en les remplissant compulsivement avec n’importe quoi. Il faut les laisser se révéler l’un après l’autre, et agir en fonction des indications qu’ils nous soufflent, au lieu de vouloir à tout prix leur donner forme de l’extérieur – entreprise absurde, qui ne peut aboutir qu’à saccager ce que la vie nous tend. »
Mona Chollet
