Ecrivanture

« Qui sut aimer garde en hiver
le goût de son premier printemps
le secret du mot le plus nu

A ne livrer qu’à l’entendeur
au seul
et en dernier recours. »

Hélène Cadou

« La journée c’est le Gange.
L’âme est emportée
Comme une fleur,
Se jette dans cette lumière.
Et rien d’autre.
Seul reste le champ. Près du bois. Près du verger.

Je ne cherche pas à être ailleurs même si souvent, de la main, je touche une herbe plus haute, un mur plus bas.
Ici on me parle.
Ce n’est jamais le même. C’est toujours quelqu’un d’autre.
Nous parlons de table ou de chaise. D’un arrosoir, d’une faux.
Dans nos voix des oiseaux sont libres.
C’est des paroles,
C’est le verre de vin.
Un portail.
Un bâton qu’on laisse aller.
Rien n’est reclus. Sinon le petit tas de cendres qui fermentent dans un seau. »

Thierry Metz

« Ce soir le rideau est tiré

Des chemins s’effacent
Et de nouvelles paupières s’ouvrent

Après tant d’années d’habitude
Comme elle est tendre la fatigue qui dort
Comme elle éclaire la veilleuse dans l’ombre

Rien n’est lourd

À la beauté dressée sur le tertre
Il n’y a que des herbes
Une nuit de fange lavée
Des souvenirs qui se rangent

Les enfants qui naissent
Sont toujours des enfants qui meurent

Un oiseau passe près du toit

Et ce qui déchire est bien ce qui parle
Un murmure bienveillant
Une main sur l’épaule

Demain sera demain

C’était déjà dans l’odeur du monde. »

Bruno Ruiz