Restituer au chemin

Publié le 31 décembre 2022 par ecrivanture

« Que va-t-il faire dans le réel
sinon restituer au chemin
son aujourd’hui
la craie
somme de tous les angles
et l’ortie – la seule à parler du nuage –
sous le ciel tournant du marcheur. »

Thierry Metz

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Les ponctuations heureuses

Publié le 30 décembre 2022 par ecrivanture

« Ces mots

qui sont comme les ponctuations heureuses

d’une piste perdue. »

Lionel Ray

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La langue du caillou

Publié le 30 décembre 2022 par ecrivanture

« L’homme voudrait parler la langue du caillou, celle, peut-être, de l’impalpable. »

Christian Da Silva

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A ma place

Publié le 30 décembre 2022 par ecrivanture

« Lorsque je n’ai rien à me dire

Quand je n’ai plus rien près de moi

Ni arbre, ni raison

Ni machine à écrire – et sans idées

De grandes figures sauvages illuminent comme des lys.

Le monde se prend à bouger

Un vieux cheval bossu débouche d’une écurie depuis longtemps réduite en cendres

Un chien mort me lèche les mains

Me voici seul dans un pays où tombe une pluie couleur d’huîtres

La mer et l’horizon ondulent leur amour

Je goûte une stupeur d’enfance

Lorsqu’il ne me reste plus rien

Ni même le goût d’en parler

Et que la poésie vit sans moi

A ma place. »

Luc Bérimont

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Dans l’intériorité de la création

Publié le 29 décembre 2022 par ecrivanture

« Et voilà qu’ils sondent la matière,
transpercent le mur du son,
descendent sur la lune,
dialoguent avec les constellations.
Mais c’est toi seule, poésie,
résidant dans l’intériorité de la création,
qui connais le secret. »

Ali Ahmed Saïd Esber

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Offrir à l’absence

Publié le 28 décembre 2022 par ecrivanture

« Offrir à l’absence un bouquet de fleurs d’encre… »

Jean-Michel Maulpoix

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L’état indifférencié

Publié le 27 décembre 2022 par ecrivanture

« Vous pensez à cette phrase lue l’autre soir par l’écrivain: à mon âge, je paye pour chaque mot. Il y a très peu de différence entre mourir et écrire. Il y a si peu de différence que, pendant un instant, vous n’en découvrez plus aucune. L’écrivain c’est l’état indifférencié de la personne, la nudité indifférente de l’âme. De l’âme comme regard. De l’âme comme absence. Celui qui écrit s’en va plus loin que soi. Il avance à pas de neige. Il parle à mots de loup. Il va vers la parole faible. Il va vers la parole nue, retournée comme un gant. Il éclaire en parlant sa propre absence. »

Christian Bobin

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Les vivants

Publié le 27 décembre 2022 par ecrivanture

« Ceux d’entre nous qui ont le goût de l’éternel

Passent aussi,

Se rappelant une cuisine de province

Dans le temps de Noël,

L’odeur du lait qui chauffe et les cris des enfants

Assis sous la lueur des petites bougies.

Ils cherchent la cime du temps, les dangereuses pentes,

Mais reviennent la nuit dans la maison qu’on a vendue

Avec des tiroirs pleins de lettres où s’effacent

Les traces du bonheur obscur.

Car ils passent aussi,

Connaissant bien le goût des larmes

Et la chaleur des corps qu’ils n’embrasseront plus,

Comme tous ceux qui partent sans rien dire,

Ayant vécu

Dans cette éphémère clarté qui bouge sur les fronts

Entre deux masses d’ombre. »

Jacques Réda

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