Ecrivanture

« Un enfant jouait dehors

Depuis le pré-cambrien,

Traçait une rivière

Dans la chair du monde

Avec ses bâtons d’écriture,

Aimait aussi bien que le pain

Les pierres retournées de la terre

Et les cheveux des arbres ensommeillés

Caressés par le vent maternel

Pour qu’ils glissent plus clairs et plus nus

Dans la saison de la nuit.

Un enfant jouait dehors

Depuis le pré-cambrien

Comme dans une chambre

Aux murs couchés par l’espace,

N’est pas revenu,

N’a pas répondu à l’appel pour le repas du soir. »

Cédric Migard

« Samedi.

J’ai fait quelques pas autour de la maison.

Je n’avais pas besoin d’aller loin pour me perdre.

Inutile.

Comment s’éloigner dans un univers où l’être ne meurt pas ?

Je voulais marcher, c’est tout.

Sortir un instant de ces besognes qui n’écoutent pas ce que nous sommes.

Marcher, dériver.

Lentement, j’ai suivi le soleil.

Lentement.

Qu’importe ce que j’ai trouvé. Du vent et des ombres.

Je passais. »

Thierry Metz

« Pour nous l’enfance
n’est jamais loin

il suffit de dénouer
patiemment l’écheveau des rues
de faire un nœud
aux mouchoirs à carreaux
des champs

de s’accouder à l’océan
à ses atermoiements
à son insoumission fertile

pour retrouver l’odeur
de la réminiscence. »

Gilles Baudry