« Ce silence
pour moi
sera ma leçon
et mon lit.
Car c’est ici qu’écrire m’attend — d’être plus ou moins ce que je suis,
me hissant jusqu’à faire ce dont je suis capable.
Je n’appréhende rien de plus extrême
que de ne savoir vivre avec ce que j’ai,
qui souvent me manque, qu’il en soit de cela comme du reste.
Un arbre sans feuille.
La route indiscernable.
La trace perdue d’être ici.
Je me réchauffe autour de ces braises. »
Thierry Metz
« On ne s’arrache pas de l’étendue,
On fera plus pourtant que se soumettre.
Heure après heure, en cessant d’appeler,
de séparer, on écoute, on éclaire,
on dénoue une force. »
Pierre Dhainaut
« Les yeux essaient de capturer
un rivage auquel ils n’accèdent. »
Elsa Cross
« Rencontrer un mot comme on rencontre quelqu’un. »
Camille Laurens
« Ce que je suis maintenant
Se rassemble dans un poème
Écrit dans une langue conçue pour un homme qui ne sait pas
Et s’endort les bras en croix sur une plage
En se demandant de quelle vague il vient. »
Pierre Schroven
« Où va cet instant
Qui s’allie à tout ce qui bouge
Et fait des signes dont on ne sait rien
Sinon qu’ils ont encore la force de se sentir des ailes. »
Pierre Schroven
« Le mot que j’écris
Écrit un autre mot
Qui semble être là
Juste pour m’empêcher de dormir tranquille
Et obliger l’esprit à marcher
Avec des bottes de sept lieues
Dans les couloirs d’un poème
Sentant ce qui manque depuis toujours à la vie. »
Pierre Schroven
« J’ai souvent le sentiment que rien n’a d’importance. Ce sentiment n’est pas malheureux. Il est plutôt tranquille, calme. D’ailleurs c’est moins un sentiment qu’une évidence – une vérité de loin venue, une neige qui couvre presque tout.
Pourquoi presque tout : qu’est-ce qui résiste à cette vérité ? Trois choses et seulement trois. Ou plutôt une seule chose, la même entrevue dans ses trois états : solitude, silence, amour. »
Christian Bobin
