Ecrivanture

« Je peux dire qu’il s’est bu au cours de cette soirée quelques pintes de mots de chevreuil roux.
Personne n’était soûl.
On a pris les sous-bois aux odeurs de saules dans les cheveux du vent calmé. Puis le sentier des rosiers et des œillets.

Personne n’avait le goût de se défiler.
Assis en quelque sorte sur le perron de l’âme, nous étions comme les enfants de la liberté bercés par des airs d’harmonica parlés. »

Gaston Miron

« Cette petite traversée,

Têtue des choses simples,

Avec le sentiment que prête le silence

Et les cailloux de toi désormais ballottés par la houle

Sur la grève libre.

Me souviens de la robe de papier que tu confectionnais

A l’état bleu de tes yeux.

Plus loin que le pays, tu me prenais la main

Où le sentier est mille fois plus vaste que le sentier.

Je te disais : les blés illimitent le réel,

Et je parlais de toi.

Tu me disais : une lumière souffle sur les cendres,

Et tu essayais encore et encore ;

C’était toi cette petite fille s’efforçant

De faire s’envoler au ciel les aigrettes d’un pissenlit.

Parfois tu pleurais comme les chiots errants perdus dans la nuit.

Parfois tu riais comme un nid d’hirondelle.

Tous deux nous cherchions une semence

En ce lieu où le monde se résume en un récit

Sans commencement et sans fin. »

Cédric Migard (pour M.)