« L’envie de se coucher dans la neige
Ou de se noyer dans la forêt,
Pour retrouver les plus vieilles façons
De défaire les liens qui nous attachent au monde. »
Gérard Macé
« L’envie de se coucher dans la neige
Ou de se noyer dans la forêt,
Pour retrouver les plus vieilles façons
De défaire les liens qui nous attachent au monde. »
Gérard Macé
« Tous les après-midis, Kafka avait l’habitude de se promener dans un parc. Un jour, il tombe sur une petite fille en larmes, pleurant à chaudes larmes. Kafka lui demande ce qui ne va pas, et elle lui dit qu’elle a perdu sa poupée.
Il commence immédiatement à inventer une histoire pour expliquer ce qui s’est passé. Votre poupée est partie en voyage, dit-il. « Comment le sais-tu ? » demande la fille. Parce qu’elle m’a écrit une lettre, dit Kafka. La fille semble douter. Vous l’avez sur vous ? demande-t-elle. Non, je suis désolé, dit-il, je l’ai laissée à la maison par erreur, mais je l’apporterai avec moi demain. Il est si convaincant qu’elle ne sait plus quoi penser.
Kafka rentre directement à la maison pour écrire la lettre. Il s’assoit à son bureau et il écrit avec le même sérieux et la même tension que lorsqu’il compose ses propres œuvres. S’il parvient à trouver un beau mensonge convaincant, il remplacera la perte de la jeune fille par une réalité différente, fausse, bien sûr, mais vrai et crédible selon les lois de la fiction. Le lendemain, Kafka se précipite au parc avec la lettre. La petite fille l’attend, et comme elle n’a pas encore appris à lire, il lui lit la lettre à haute voix. La poupée est vraiment désolée, mais elle en a assez de vivre avec les mêmes personnes tout le temps. Elle a besoin de sortir et de voir le monde, de se faire de nouveaux amis. Ce n’est pas qu’elle n’aime pas la petite fille, mais elle aspire à un changement de décor, et donc ils doivent se séparer pendant un moment. La poupée promet alors d’écrire à la fille tous les jours et de la tenir au courant de ses activités. Il s’engage à écrire une nouvelle lettre tous les jours, sans autre raison que de consoler la petite fille, qui lui est totalement étrangère, un enfant qu’il a rencontré par hasard un après-midi dans un parc. Il a continué pendant trois semaines. Imaginez, l’un des écrivains les plus brillants qui ait jamais vécu sacrifiant son temps à composer des lettres imaginaires à partir d’une poupée perdue.
Tous les jours pendant trois semaines, il est allé au parc et a lu une autre lettre à la fille. La poupée grandit, va à l’école, apprend à connaître d’autres personnes. Elle continue d’assurer la jeune fille de son amour, mais elle fait allusion à certaines complications dans sa vie qui l’empêchent de rentrer chez elle.
Petit à petit, Kafka prépare la fille pour le moment où la poupée disparaîtra de sa vie pour toujours. Il a du mal à trouver une fin satisfaisante, craignant que s’il ne réussit pas, le sort magique soit brisé. Après avoir testé plusieurs possibilités, il décide finalement de marier la poupée. Il décrit le jeune homme dont elle tombe amoureuse, la fête de fiançailles, le mariage à la campagne, et même la maison où la poupée et son mari vivent maintenant. Et puis, dans la dernière ligne, la poupée lui fait ses adieux.
À ce moment-là, bien sûr, la poupée ne manque plus à la petite fille. Kafka lui a donné quelque chose d’autre à la place, et à la fin de ces trois semaines, les lettres l’ont guérie de son malheur. Elle a l’histoire. »
Paul Auster
« Peu de chose à voir dans cette vallée
quelques lignes, beaucoup de blanc
c’est une fin de monde, ou bien un commencement
peut-être le retrait des glaces du quaternaire
jusqu’à présent
nulle vie, nul bruit de vie
pas même un oiseau, pas même un lièvre
rien
que le vagissement du vent
pourtant l’esprit se meut ici à l’aise
avance dans le vide
respire
et ligne après ligne
quelque chose comme un univers
se dessine
sans trop vouloir nommer
sans briser l’immensité du silence
discrètement, secrètement
quelqu’un dit
je suis ici
ici, je commence. »
Kenneth White
« Le sourire d’une inconnue,
Les mains légères des épis,
Se nouant et se dénouant,
L’odeur vieille d’une commode
Dont les souvenirs sont envolés,
Le bruit mat et roulé
D’une pomme qui tombe,
L’enfant qui ouvre la bouche
En traçant quelques signes
Tant son cœur est présent
Sous ses doigts qui dessinent.
Il n’y a pas de secret,
C’est aimer qui délivre. »
Philippe Mathy
« La parole ouvre
l’œil du dedans. »
Roland Nadaus
« Il s’agit de transformer sa vision, de changer, de travailler avec une matière qui est soi et de répéter des expériences qui nous font avancer intérieurement. Le livre n’est qu’un moyen opératif, pas une fin en soi. »
Michel Camus (en entretien avec Emmanuel Laugier)
« La lumière profonde a besoin pour paraître
D’une terre rouée et craquante de nuit
C’est d’un bois ténébreux que la flamme s’exalte
Il faut à la parole même une matière
Un inerte rivage au-delà de tout chant
Il te faudra franchir la mort pour que tu vives
La plus pure présence est un sang répandu. »
Yves Bonnefoy
« Ce n’est pas le monde à l’envers
mais la tête
réconciliée avec le sang. »
Paul Quéré