Archives quotidiennes : 28 mai 2021

Une parenté profonde

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« Les poèmes sont des mains tremblantes issues de l’eau… Ils sont pleins d’air bleu ils martyrisent ceux qui les utilisent car ils s’insinuent dans la tourbe des âmes et y perdurent Les poèmes raclent un sol rouillé ils illuminent et … Lire la suite →

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Contraire d’une ignorance

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« J’ai été préservé, tout ce temps, toute l’enfance et plus loin. Oui j’ai été préservé. Je n’ai pas été préservé de la vie mais de cette vie qui n’est pas la vie où déjà les enfants se vautrent, où presque … Lire la suite →

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Échos des discours véridiques

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« Les mots ne veulent pas détruire ce qu’il y a devant nos yeux. Ils répondent aux autres mots, aux vrais mots originels, qui sont dits par la voix du monde. Souvent on parle d’histoire, de mythe, de théâtre. Bien sûr… … Lire la suite →

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La vie concrète

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« Réussir sa vie. Quelle prétention illusoire. Plutôt être présent à soi. Vivre non pour soi, mais par soi. Organiser son existence dès que possible, en fonction de la présence aux instants c’est-à-dire de la vie intérieure. La vie intérieure n’a … Lire la suite →

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Le quotidien est l’abondance

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« C’est à ça qu’il devrait servir, l’art, sinon c’est inutile, du temps gâché : ouvrir notre regard sur ce qui est, sans exclusive. Fleurir notre sang. Les peintres passent des heures, passent des siècles à dessiner deux roses dans un … Lire la suite →

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A l’enterrement d’un oiseau

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« A l’enterrement d’un oiseau, il n’y a que des saints de quatre ans. » Christian Bobin

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D’où s’élèvent les échelles

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« Maintenant que mon échelle me fait défaut, Je dois me coucher par terre, là d’où s’élèvent les échelles : Dans l’énigmatique chiffonnerie du cœur. » William Butler Yeats

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La joie et la porte

Publié le 28 mai 2021 par ecrivanture

« Et si on ouvrait un livre avec l’espoir non conscient de mourir de joie ? C’est ainsi que j’étais à sept ans. Et si on ne regardait un tableau que dans l’attente de voir une porte s’ouvrir en nous, sur … Lire la suite →

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